Celle qui n'écrivait plus
Le curseur clignote. Quelques lettres hésitantes se nouent, se défont, se reforment, s'ajustent. Delete. Les mots avancent, puis reculent. Ils sont dépareillés et rien ne leur va. J'essaye au passé mais ça ne marche plus. Pourquoi pas au présent ? Il n'est pas composé, lui. Les temps se mélangent. Le conditionnel rencontre le futur et on ne sait plus en qui croire. Les terminaisons sonnent faux. Je continue à gratter, jusquà ce que les accords n'aient plus aucun sens.
Rien ne semble plus sortir de ces dix doigts sinon des mots usés, de vieux mots d'occasion qui se démènent pour encore faire croire qu'ils en valent la peine. Alors j'essaye, j'efface, je recommence, je rature, je tente puis je supprime. Je ne sais plus écrire.
Ce n'est qu'une question de temps, comme une absence au présent.